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        周品月的手指离开了肚子，又沾沾面粉，把她滑落到肋骨下方的衣摆往上卷，在那个字上补了几笔。

        为了把前后的布料都照顾好，她只能在侧面把衣服拉紧勒住。

        这样好别扭。

        “你要写多少？”

        “唔，我算算。”

        还要算？

        “十二个字吧，”周品月说，“现在四个。对了，除去已经写完的部位，剩下的你想写哪里。”

        “不能写在一起吗？”

        “不能。”

        “为什么？”

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